陶瓮似乎永远满着，又永远空着。 我递出一碗又一碗汤，一年复一年。 我的模样停留在了二十三岁，直到某一天，雾气的流动似乎有了一丝不同。 两个相互搀扶着的、衰老的魂魄，缓缓来到桥头。 那位老妇人抬起浑浊温柔的眼，仔细地看了看我的脸,哆嗦着唤了一声： “小雨？” 我浑身一颤，手里的木勺差点脱手。 我认出来了，是妈妈和爸爸。 他们老得几乎变了模样，脸上布满深深浅浅的沟壑，唯有眼神里那点关切，依然未变。 “妈……爸……” 妈妈努力想对我笑，眼泪却先滚了下来。 “好孩子……这些年，辛苦你了。” 爸爸眼里有泪光，也有宽慰： “...

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